Vejo uma mancha de papel carbono sobre a mesa. Estranho. Há tempos não via isso, mas sabia bem o que era. Os anos todos trabalhando em comércio me treinaram bem para isso.

Ao fundo, sinto cheiro de rosas. Sempre foram as minhas flores favoritas, até meu ex-namorado acabar com tudo. No dia em que terminamos, ele me deu um buquê de rosas e um beijo no rosto, dizendo que nunca iria me esquecer, mas que precisava ver o mundo.

Ouço uma música tocar, vinda do meu quarto. Ando até lá, sentindo meu coração sair pela boca. Eu não me lembro de ter deixado a música ligada antes de sair.

Quando chego lá, fico em choque por um momento. Ali está ele, o homem que me fez chorar por anos e anos, acreditando que nunca encontraria alguém igual a ele. A pessoa que, durante muito tempo, eu acreditei ser o homem da minha vida. Ao seu lado, vários e vários buquês de rosas.

— Oi. – ele sorri.

— O que você tá fazendo aqui?

— Estava com saudade. Vim te reconquistar.

— E, em algum momento, você achou que seria legal entrar na minha casa sem me perguntar nada?

— Você nunca me pediu a chave de volta… – ele sussurra.

— Não interessa. Sai daqui. – ele abre a boca para falar, mas eu não permito. – Sai da minha casa, você, com suas flores, essa música cafona e essa merda toda. E devolve a minha chave.

Penso que ele vai implorar ou chorar, mas não é isso que ele faz. Ele se levanta da cama, tirando debaixo dela um bloco de papel carbono e uma carta.

— Ainda bem que fiz mais dessas. – ele sorri, passando por mim. – Me deseje mais sorte com a próxima.

Ele sai da minha casa, deixando-me boquiaberta. Pelo menos, minha chave está sobre a mesa.

— Quantos cigarros você precisa fumar por dia? – ela me pergunta e eu solto a fumaça na cara dela.
— 20, 40, sei lá. Por quê?
— Nada.
Ela dá de ombros e eu também. Passamos uns vinte minutos sem falar nada, até que ela diz que vai embora. Me convida para irmos juntos, mas recuso. Despeço-me dela e continuo ali, olhando atento para o meu livro, ignorando todos os problemas financeiros.
Horas depois, mudo de ideia e me decido a encontrá-la. Subo as escadas do seu prédio e bato na porta. Quando ela abre, sorri para mim pela beirada da porta. Tento entrar na casa, mas ela não me deixa. Pede para que volte depois. Nego. Digo a ela que pode me contar o que quiser e ela balança a cabeça.
Forço a porta e finalmente consigo entrar. Não sei porque ela parece tão preocupada, já que a casa está bem arrumada.
Mas, quando entro em seu quarto, vejo uma pilha de cigarros da marca que eu fumo. Olhando para baixo, vejo um homem caído, sua cabeça coberta de sangue.
Olho para ela, que começa a chorar:
— Foi um acidente. Eu só queria te ajudar com os seus cigarros, mas não tinha dinheiro. Então, acabou acontecendo. Eu estou tão arrependida…
Fixo meu olhar nela e percebo que está mentindo. Ela não está nem um pouco arrependida.
E isso, estranhamente, faz uma corrente de excitação correr pelo meu corpo. Passo meus braços em volta dela e a jogo na cama, beijando seu corpo todo.

— O que acontece se a gente virar isso pra lá?

Ele diz e coloca meu notebook no outro lado da mesa. Observo-o, sentindo o ódio ferver dentro de mim. Fico em silêncio e respiro fundo mais uma vez, enquanto me estico para pegar o aparelho. O homem para na minha frente. Em seu rosto, um sorriso de quem está se divertindo muito com a situação.

Sinto a raiva crescendo, como um vulcão prestes a explodir. Tento segurá-la, mas é mais forte do que eu. Empurro-o com força, jogando-o para longe de mim. Ele cai no chão e eu me surpreendo com a minha própria força. Só pego o notebook e o coloco em minha frente. Volto a trabalhar.

Espero ouvir sua risada sarcástica ou algo assim. Depois de minutos, assusto-me por não o ver em minha frente. Levanto-me da cadeira e ele ainda está ali, caído no chão. Em sua cabeça, muito sangue. Vejo a quina pontiaguda da mesa também ensanguentada e dou um grito quando percebo que seu coração não bate mais.

O copo de cerveja ainda está parado na minha frente, esquentando cada vez mais. Dou um pequeno gole, tendo que me esforçar para não fazer uma careta.
Bato os dedos na mesa, tentando ao máximo chamar a atenção para mim. Na minha frente, o casal continua se beijando, as mãos dele sobem e descem pelas costas dela.
O beijo continua. Eles parecem esquecer do mundo ao seu redor, tanto que as mãos dele entram por baixo da saia da garota, como se não estivessem em um bar lotado.
Os dois se afastam para respirar. Ele, sorrindo, fala algo para ela enquanto estende o braço para alcançar o copo de cerveja que coloca na boca e seus olhos se desviaram da garota por meio segundo. Eles se encontram com os meus imediatamente.
“Put* que p*riu”, ele passa a mão pelos cabelos e diz em seguida. Mantenho o olhar fixo no seu, esperando pelo próximo passo.